Подарочек С:

[Kaa-chaan]

Название: Наоборот
Автор: ihippui
Фэндом: Роулинг Джоан «Гарри Поттер»
Персонажи: Маркус Флинт/Оливер Вуд
Рейтинг: R
Жанры: Слэш (яой), Ангст, Драма, Hurt/comfort, ER (Established Relationship)
Размер: Драббл.
Описание:
А если... Наоборот?
Посвящение:
Моей милой Юлечке подарок. Солнышко, я тебя люблю. Ты обязательно везде победишь, я верю в тебя, милая.
Публикация на других ресурсах:
Только с разрешения.

В их странной паре более чувствительным к долгим, протяжным поцелуям был почему-то именно грубый, жёсткий и неприступный Марк. Может, потому что он не любил долгих прелюдий и нежностей из-за нетерпеливой натуры. Обычно, чтобы сделать всё именно так, как хотелось Оливеру, тому приходилось связывать Марка. Впрочем, надолго этой меры не хватало: Марк попросту разрывал верёвки, когда напряжение доходило до предела. Можно было бы пользоваться и «Инкарцерро», но тогда Марк не разрывал бы верёвки. А Оливеру доставляло особое наслаждение слышать треск рвущихся волокон крепких, льняных пут, сковывавших движения Марка; замирать в предвкушении. Оливер любил, когда Марк резко вскакивал, хватал его за горло, отрывая от собственных плеч, торса или члена – в зависимости от того, где в тот момент находились губы Оливера – и жадно набрасывался на него. Оливер всегда доводил его до исступленной жажды, до сексуальной горячки одними лишь поцелуями.
Почему Оливер вспомнил это именно сейчас, он не знал. Точнее, знал, но думать о причинах было некогда. Да и не волновали они его. Он просто неподвижно стоял посреди поля, глядя, как массивная фигура Марка мечется среди врагов, разя заклинаниями одного за другим. Зрелище было завораживающе-пугающим. Оливер любовался возлюбленным, ожидая своей очереди. Он желал упасть наземь от заклятия из его дубовой палочки с сердцем дракона.
Левое предплечье нещадно жгло, но Оливер давно уже привык к этой боли. Она стала также привычна, как способность дышать или моргать: она преследовала ночью и днём, а Оливер уже не помнил каково это, когда уродливая чёрная татуировка со змеёй и черепом не разъедает кожу до кости, не прожигает её насквозь. Оливер не помнил.
Оливер завидовал Марку, его выбору: он не знает, что значит жить так, словно у тебя только одна рука. Оливер ненавидел за это Марка. Ненавидел! Как он мог?! Как он посмел стать Орденцем, а не Пожирателем?! Ублюдок! Паршивый, трусливый слизень! Он должен был принять Метку!! И тогда… тогда они были бы вместе! Они бы прикрывать спины друг друга! Как он посмел разрушить мечты Оливера?!
Ярость, рождаясь из боли в предплечьи, мгновенным, смертоносным ядом растеклась по жилам и сосудам. Она бурлила в крови, двигала мышцы, вырывалась хрипами из глотки, пронзала могучего Орденца взглядом ненависти. Пальцы Оливера, нервно подрагивая, выхватили из-за пояса палочку, которую он убрал, смиренно ожидая конца.
Марк жестоко сражался с собственным отцом. Оливер поднял свою ивовую палочку, и зелёный луч помчался прямо в спину Маркуса Флинта. Марк, словно что-то почувствовав, обернулся и встретил удар лицом. Вряд ли он успел заметить своего убийцу, но вспышка, отразившаяся в его черно-зелёных глазах, ослепила Оливера.
Когда Оливер проморгался, в лицо ему приглушенно, чуть голубовато светило остриё дубовой палочки с сердцем дракона, а за сиянием угадывалась ухмылка Марка.
- Флинт?! Ты жив?! Я же убил тебя! – он подскочил, оперевшись на левую руку, но вскрикнул от острой боли. – Я же… Помню… Орден… Пожиратели… Авада…
- Эй, что за чушь ты мелешь? – усмешка сползла с сухих губ Марка. – Сильно же ты головой ёбнулся. Эй, ляг, у тебя рука сломана и сотрясение мозга.
- Что? О чём ты?
- Не помнишь ничего? – озабоченно произнёс Марк. – Вчера мы играли против Соколов. А ты не можешь после матча не наведаться в лазарет. Тебя сбил с метлы бладжер, ты упал с приличной высоты. Я был на другой стороне поля.
Марк замолчал. В другой день Оливер понял бы, что Марк винит себя в произошедшем, но сейчас его волновало другое. Он снова поднялся на локте, едва поморщившись от боли. Глаза лихорадочно блестели, губы пересохли, а дыхание сбилось:
- Значит… Ничего не было?.. Метки, битвы? Смерти?..
- Не было, - негромко ответил Марк, снова укладывая непоседу.
- Слава Мерлину…- Оливера била крупная дрожь, и Марк поспешил сдвинуть заклятием больничные койки, лечь рядом и крепко прижать его в себе.
- Лив, всё хорошо, я здесь. Завтра мы вернёмся домой, и ты меня свяжешь, как ты любишь. Всё хорошо.
- Марк-Марк, если ты станешь Пожирателем, я тоже стану! Я не брошу тебя!..
- Спи. Утром поговорим.
Оливер послушно закрыл глаза. Вскоре, успокоенный, он уже сопел в плечо Марка, который с необычайной нежностью, которую бодрствующий Оливер никогда не увидит, смотрел на спящего и думал: «Крепко ж тебя шибануло, если ты забыл, что уже месяц, как мы вступили в Орден».