Простите, я снова о своём.
Наконец-то я определила своё состояние.
Мне всё кажется, что я это придумала.
Я часто думаю о смерти, представляю её себе. Обычно свою. В разных вариациях. И мне всё кажется, что я придумала то, что он умер. Что сейчас я посмотрю на пол, а он там.